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Wir auf dem Highway irgendwo in den Kasseler Bergen, da fiel mein Auge auf das Hinterteil eines LKW. Die Rückwand des Lasters war eigentlich weiß, war aber vom Schweinewetter der letzten Tage vollgespritzt und jemand hatte in den Schmutz geschrieben:
Wasch mich, Sau
„Yo, das ist ja herzallerliebst, ist das ja", sagte Momme neben mir. Er war nicht gut drauf. Morgens ist er nie gut drauf. „Stell dir vor, du bist der arme Fahrer und mußt dich da vor allen Leuten zur Sau machen lassen. Vielleicht darf er den Wagen gar nicht waschen lassen. Vielleicht ist sein Chef zu geizig für ‘ne Wagenwäsche, was weiß ich."
Es war gefährlich, Momme in diesem Aggregatszustand zu widersprechen. Trotzdem sagte ich: „Woher wissen wir denn, dass es sich bei diesem Satz um eine Beschimpfung des Autofahrers handelt? Können wir da hundert Prozent sicher sein? Was ist, wenn derjenige, der das geschrieben hat, zufällig „Sau" heißt und einfach mit seinem Namen unterschrieben hat? Eine freundliche Aufforderung, „Wasch mich", Unterschrift „Sau".
„Oder er heißt Saulus, weil er vom Paulus zum Saulus geworden ist." Das war Naff, der saß hinten und brachte ständig Kommentare dieses Kalibers.
„Ich kenn solche Typen", sagte Momme, „Die haben von Morgens bis Abends immer Recht. Ein richtiger Saubermann, aber diesmal hat er wenigstens reichlich dreckige Finger bekommen.
„Vielleicht war es ja ein Waschbär", blödelte Naff von hinten.
„Nee, nee," sagte Momme, „Das war bestimmt so ein ganz Verkniffener, so ein selbst ernannter Hilfs-Sheriff, der es nicht ertragen kann, wenn einer auch nur um Haaresbreite von der Norm abweicht."
„Vielleicht eine arme Sau mit Waschzwang", sagte Naff von hinten, „Einer, der seit einer traumatischen Erfahrung in seiner Kindheit eine Allergie gegen schmutzige Autos hat."
„Ich glaub ja, das es ganz anders war", warf ich ein, „Stellt euch vor: Es ist Mitternacht. Kamikaze Joe, der coolste Sprayer von Steilshoop, will zum 23. Mal sein cooles Tag auf die Rückseite eines LKW setzen, da stutzt er! Da ist ja Straßendreck auf der Rückseite des Lasters. Unerhört! Das müßte verboten werden! FUCKING BRUMMY BASTARD presst er zwischen seinen wulstigen Sprayer-Lippen hervor. Denn er weiß: Auf Dreck hält sich die schön Farbe aus seinen geklauten Spraydosen nicht. Voll der Frust, ey. „Wasch mich sauber!" will er in den Staub schreiben, er kommt aber nur bis zum „SAU" von „SAUBER", weil der Nachtwächter ihm volles Rohr den Gummiknüppel auf die zarten Sprayerfinger zimmert."
In diesem Moment fing der Motor plötzlich an zu spotzen und zu husten, dass ich lieber schleunigst rechts ran fuhr. Wir haben deshalb das Thema auch nicht weiter vertieft und waren froh, als nach neunzehn Minuten jemand anhielt und - Jubel - einen Kanister dabei hatte.
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